Histories de Barcelona :: de Barcelona, historias

El L�grima

2005-11-29T23:01:26+1:00

Estamos en un bar nuevo, por ejemplo, los dos solos, sentados cara a cara. Yo intentando diluir mi memoria y mis fantasmas a tragos de alcohol y el L�grima bebiendo como siempre, como si le fuera la vida en ello, odiando tambi�n cada neurona nost�lgica, cada pedazo de recuerdo incrustado. No le importa el sabor, se mete cualquier cosa, lo mezcla todo.

Tartamudo a�n y m�s que viejo gastado, sucio, deshilachado y seco. Suspira, me mira, se lleva el vaso a los labios, cierra los ojos y traga. Luego me mira de nuevo, me ve un poco m�s borroso. Pide otra cerveza, otro whisky, otro lo que sea, y poco a poco tiene lugar la transformaci�n. Es entonces cuando le salen los versos y son m�s puros, m�s fuertes incluso que la letra impresa, milagros ebrios que se van haciendo a su voz lentamente.

Recita seguro, sin esfuerzo, pausando los ritmos como si el poema fuese suyo y lo acabara de escribir la noche anterior, como si en realidad fuera el genio que lo hubiera parido. Como todo est� en su cabeza no le hace falta libro, as� que a medida que el recital avanza la gente se fija en nosotros, abandona sus conversaciones y nos mira. �l entonces se crece, sube el volumen, intercala deliberadamente carraspeos o eructos. Llega entonces un momento, casi inevitable, en que dejo de ser yo el que paga las bebidas y alguien empieza a invitarnos, a menudo la misma persona que sirve en la barra. El due�o contento, el show est� servido.

Claro que no siempre es as�. Tambi�n ha habido tardes de domingo, con bares llenos hasta la bandera por un partido de liga, en que ni el mejor soneto ni la mejor de las improvisaciones sobre G�ngora nos han salvado del abucheo y la patada final en el culo. Un d�a hasta sacudieron al L�grima, un pu�etazo inesperado y seco en la boca que hizo que se tragara a Rub�n Dar�o, nada m�s empezar con aquello de �nclitas razas ub�rrimas.

La cosa no fue a m�s porque �l ha aprendido a aguantar la furia en silencio, no en vano fue una pelea de bar la que a�os atr�s, seg�n suele contar, le oblig� a pasar quince meses y diez d�as de su vida en prisi�n, all� en Wellington, Nueva Zelanda, cuando un maor� m�s borracho que �l le quiso destripar el alma con una botella rota. No se mataron el uno al otro pero casi, a�n no sabe c�mo, y de hecho fueron los d�as de sombra y rejas los que le ense�aron a leer, releer, masticar y recitar el �nico libro en castellano que sus compa�eros de barco le pudieron conseguir, una antolog�a po�tica del Siglo de Oro.

Yo he ojeado ese mismo ejemplar en casa de Dante, tantas y tantas veces, que cuando el L�grima recita alguno de sus poemas, bien sea en un bar, bien mientras me prepara algo de comer o saca el polvo de los estantes de la biblioteca, es como si yo tambi�n hubiera estado en la celda asfixiante, jodido por el calor y la mala comida, aferr�ndome al libro para no volverme loco o reventar.

Cuando sal�amos del bar dej�bamos atr�s otro trozo de modesta leyenda, quedaba la an�cdota servida, una vez m�s, y en cuanto me reun�a con los chicos les explicaba lo ocurrido sinti�ndome afortunado. En el fondo me envidiaban un poco, lo s�, pero ser testigo de excepci�n en los recitales alcoh�licos del L�grima nunca me ha parecido algo tan dif�cil. S�lo hay que emborracharle sin prisas, invitando a las primeras rondas como si la tarde ya estuviera echada a perder. Mirarle beber, mirar a la gente pasar camino del lavabo, guardar silencio hasta que coge confianza y empieza a hablar, ni rastro de su habitual tartamudeo.

Desde el primer d�a fue as�, todo sali� sin propon�rmelo. Hace ya mucho tiempo que los dos jugamos a este juego, y aunque desde que dej� de ver a Dante y a los chicos no piso mucho la calle y me cuesta encajar el alcohol, el loco del L�grima todav�a consigue de vez en cuando arrastrarme a nuevos o antiguos bares, la mayor�a agujeros de mala muerte (est�n por todos lados, crecen y reaparecen en cada vieja esquina de este antiguo barrio).

Y cuando se despierta probablemente ya no estoy, he pasado a ser uno m�s entre las caras insinceras que hab�a en los bares. Apenas una voz, un elogio, una risa distante. De nuevo en la plaza vac�a, el sol de la ma�ana le busca la mirada y las tablas del banco le marcan los huesos. Viejo, despeinado, apestando, resacoso, pero como muy feliz por dentro.

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Text presentat al Concurs Hist�ries de Barcelona (concurs literari organitzat per Bdebarna i Transversal Web en el marc de l'Any del Llibre i la Lectura 2005)

Texto presentado al Concurso Historias de Barcelona (concurso literario organizado por Bdebarna y Transversal Web, dentro de los actos del A�o del Libro y la Lectura 2005)

Nuestra obsesi�n

2005-11-25T15:44:30+1:00

Nuestra obsesi�n era multiforme y a menudo silenciosa. Se paseaba por la ciudad como un gusano gigante pero invisible; azotaba los peri�dicos de los kioscos de la calle tal que un manotazo de viento; se recog�a en los rincones h�medos y oscuros del barrio G�tico y palpitaba un rato all�.

Era una carcajada en un idioma chirriante que nadie conoc�a, ni siquiera nosotros mismos, y luego merodeaba en vuelos rasantes junto al nido del halc�n peregrino, verdugo de palomas y de sue�os de infantes.

Se sumerg�a, y esto es lo que me apetece decir ahora, se sumerg�a en la tierra laber�ntica donde los edificios de las avenidas extienden sus ra�ces, junto a ruinas inencontrables de �beros, layetanos y romanos, porque parte de nuestro quehacer gamberro consist�a en colarnos en sitios en los que se supone que no deber�amos estar. En los que nadie deber�a poner los pies as� como as�.

Alcantarillas, t�neles de servicios, de ventilaci�n, de emergencia. V�as muertas del metro, catacumbas, antiguos refugios antia�reos, panteones familiares y un largo etc�tera que otrora fue secreto.

Cuando me vine a vivir a Barcelona y me un� a los ca�ticos �se era su pasatiempo preferido. Hoy d�a buscan cosas m�s concretas ah� abajo, pero durante mucho tiempo fue su ritual de inspiraci�n y, desconcertados entonces ante mi inminente incorporaci�n a aquel escuadr�n informal e imprevisible, lo fue tambi�n de iniciaci�n.

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Paquito y el azar

2005-11-23T23:12:31+1:00

Paquito creci� pero que muy feliz pese a las collejas provenientes de la mesa de m�rmol del peque�o bar de su padre, sobre la que se cruzaban las reinas, los reyes, los caballos y las sotas del mus los s�bados, y los domingos el caprichoso trazado de la serpiente moteada del domin�. El resto de la semana variaba en juegos y en clientela, pero a partir de las siete de la tarde hab�a siempre un grupo de cuatro hombres concentrados en sus cartas o en sus fichas, entre nubes de humo, toses y palabrotas, y cuando �l pasaba cerca para curiosear �zas!, colleja que te cri�, ni�o, tr�ete cuatro quintos m�s.

Pese a que la �rbita de Paquito alrededor de la mesa empez� siendo distante, los gui�os y las muecas de su padre jugando al mus, all� arriba, los s�bados, y los domingos el ritmo de las fichas blanquinegras al son de su propio destino, cuando las hac�a repiquetear sobre la mesa, predispusieron la vista y el o�do del ni�o a la presencia caprichosa del mism�simo azar y de sus juegos con el hombre.

Para cuando lleg� a una altura suficiente y le dejaron asomarse sin collejas era ya capaz de leer en copas, oros, espadas y bastos vengativos, as� como de comprender el �lgebra blanquinegra de aquellos cuatro peque�os muros que se erig�an en cada turno.

Y para cuando irrumpi� la m�quina tragaperras en el bar, resplandeciente y verbenera, para entonces Paquito ten�a ya muy metido en el cuerpo el ritmo entre desquiciado y simp�tico del caos. "Ah, la primera vez que la vi... -suspirar� ante cualquiera que le pregunte-. Qu� alegr�a, hostia puta. �Qu� alegr�a!". Fue s�lo cuesti�n de d�as asociar aquella musiquilla al baile maced�nico de cifras, a la cadencia que cada cierto tiempo obligaba a la m�quina a vomitar chorros de monedas que a veces incluso salpicaban el suelo del bar, ante la at�nita mirada del hijo del due�o.

"La suerte no existe, es un nombre �nico que nos hemos inventado para hablar de muchos r�os y mareas diferentes, corrientes invisibles que yo no s� si son energ�a o destino o qu� cojones, pero que van mucho m�s all� de la palabra, �qu� digo!, del concepto suerte. Las frutas que giran en esa m�quina bailan en c�rculos paralelos a las �rbitas de galaxias remotas que rigen el universo".

Pero no ser�a hasta los once o doce a�os de edad, cuando mi madre comenz� a irrumpir a diario en el bar para tomar su carajillo de mediod�a, silenciosa y enigm�tica, que Paquito pasar�a a ser rebautizado como Random�n y a dejarse guiar por los designios de un dado de color marfil que ella le ense�� a utilizar.

Como tantas otras cosas que resultan luego capitales para la felicidad, aquella costumbre comenz� como un juego:

1 = dar una buelta con la bici
2 = apagar la maldita television
3 = a hacer los deveres de ortografia
4 = leo un cap�tulo de la isla del tesoro
5 = buscarme una nobia
6 = caragillo de bailis gr�tis pa la Mar�a

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absenta

2005-11-18T17:13:42+1:00

La absenta ha vuelto, m�s de un siglo despu�s de haberse puesto de moda. Setenta grados o m�s, causa estragos por algunos bares de mala muerte de este retorcido y sombr�o barrio m�o. Alucinaciones garantizadas a los cinco vasos, directas al rinc�n po�tico del cerebro.

Los que m�s abusan de la vieja bebida son los nuevos bohemios, chavales que han sabido de ella gracias a alg�n listillo o a rumores por Internet, y que seguramente ignoren que fue culto de bichos como Baudelaire, o que en realidad nunca lleg� a estar prohibida (mi madre ya la redescubri�, all� en alguna madrugada larga y libre que luego ser�a engullida por los a�os setenta).

Muchas noches puedo o�r desde aqu� los desvar�os. Estoy d�ndole a las teclas, o fumando en la cama y contemplando el techo, cuando abajo en la calle alguien empieza: "�Dios m�o, un drag�n! �El drag�n verde! �El drag�n! �Es que nadie lo ve?", por ejemplo, o la semana pasada: "�Un laberinto infinito, s�! �Es la quinta vez que pasamos por esta calle! �Me o�s? �D�nde est�is? �Me o�s? �Nunca saldremos de este barrio!".

Pero por supuesto que salen. A la ma�ana siguiente me despiertan alguna vez voces muy diferentes, las de las vecinas que madrugan para ir a comprar el pan: "�Pero qu� asco, Paquita! Mira, otra vez. Mira que vomitadas tan verdes. �Qu� beber� esta juventud, dios m�o?".

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liberadnos

2005-11-18T17:10:37+1:00

Llenar�amos el zoo de graffitis subversivos escritos con spray rojo, frases libertarias en los muros de las fosas de osos, monos, cebras, camellos y otras especies condenadas a vivir fuera de su h�bitat natural. Como los animales disponen para dormir de jaulas interiores cerradas, se trataba de una misi�n relativamente segura. Nos colar�amos hacia las dos de la madrugada, salvando un muro posterior que da a la calle, donde por el olor que lo rodea el L�gima dedujo que estaba el �rea de ba�os de los animales.

El Ingl�s fue el elegido porque se trataba del �nico experimentado como graffitero, pero le ayudar�a Sergio en calidad de cachas del grupo, por si hab�a que encaramarse por vallas y para asegurar la salida; alguien a quien le bastar�a luego con una simple cuerda para volver al punto de partida. Al otro lado de la cuerda estar�amos el L�grima y yo. �l de vigilante a pie de muro, un viejo zarrapastroso como dormido junto a la puerta de servicios (para lo cual no le har�a falta mucho disfraz :�), y yo como vig�a basculante entre esquina y esquina, armado con el tel�fono m�vil a al igual que el resto, por si hab�a alguna emergencia.

�S�lo si hay una emergencia, y no olvid�is silenciarlos y activar el vibrador. No queremos cabrear a ning�n tigre que duerma pl�cidamente�, advirti� antes de despedirnos mi t�o Dante, materia gris principal de todas nuestras operaciones.

Desgraciadamente, hay cosas que nunca est�n destinadas a salir como han sido planeadas.

Nada m�s saltar a otro lado del muro el Ingl�s solt� uno de sus habituales �shit!�. Pero esta vez no maldec�a realmente, sino que era una mierda de verdad, y grande, sobre la que aterriz� su pie derecho. A Sergio le llev� s�lo un vistazo constatar que no era el lugar esperado sino el patio trasero de la jaula de los elefantes. Su lavabo privado, para ser exactos. Desde all� s�lo pudo encaramar al Ingl�s sobre la valla de uno de los corredores de servicio.

Pero nuestro amigo saj�n no s�lo tiene problemas de principiante con el castellano, tambi�n le gusta demasiado beber y olvida cosas con facilidad. En esta ocasi�n era la negrura de varias cervezas Guiness la que recorr�a su cabeza, y el despiste nada m�s y nada menos que el papelito donde le hab�amos apuntado las frases que deb�a escribir por doquier.

Aunque eso lo supimos al d�a siguiente cuando relat�, mientras el L�grima le curaba las magulladuras y ara�azos, la terrible triple coincidencia de que: a) aquellas noches de agosto dejaran los responsables del zoo las jaulas de dormir abiertas, para no torturar a los animales con un confinamiento asfixiante, b) el hecho de que no hubiera silenciado su m�vil antes de la incursi�n y c) mi llamada de muy relativa emergencia para saber si todo andaba bien.

Consecuencia: la melod�a de Good save the Queen (orgullo de personalizaci�n del m�vil del Ingl�s) son� apenas hubo conseguido recordar y escribir la primera y �ltima palabra de la noche, concretamente en la oscura y profunda fosa de los macacos del T�bet.

Pero ni siquiera aquella frase compens� tanto tropiezo y mala suerte. En la foto que nos mostr� aquella misma tarde Pep Cunill, tomada la ma�ana despu�s entre ni�os y pap�s absortos, en vez de �liberadnos� aparec�a, en grandes letras rojas, �libreadnos�.

�Bien, el mensaje al menos tiene cierta connotaci�n libresca, cabr�a interpretarlo como el alegato de una especie marginada que quiere acceder a la cultura de sus opresores�, observ� Dante en tono conciliador.

Pero el Ingl�s, amoratado y tenso, estren� entonces aquellas miradas de odio hacia m� que con el tiempo se volver�an tan habituales. �Shit!, si al menos me habr�a dado tiempo para hacer otras pintadas��, o algo as� dijo, el muy rencoroso.

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En esta ciudad nunca pasa nada

2005-11-18T17:08:57+1:00

He ayudado a trazar recorridos de miel sobre un inmenso plano de Barcelona para que ej�rcitos de millones de hormigas partieran de los bosques de Collserola en busca de nuestras calles y avenidas.

Tambi�n he participado en conjuras a base de rezos et�licos y ritmos de djembe con la dulce intenci�n de que una enorme ola mediterr�nea se paseara lentamente por la ciudad, llevando su abrazo de agua hasta el mism�simo barrio g�tico, y mojara todas las esquinas y callejones con su lengua salada.

En los inicios de la primavera he plantado, junto al resto de los ca�ticos, enredaderas a los pies de decenas de torres el�ctricas para que treparan en busca de los cables que nutren de luz al monstruo incesante, y antes de enterrarlas he susurrado a las semillas que crecieran fuertes y decididas a estrangular el metal.

En otra ocasi�n desperdigamos, por varias rutas del alcantarillado del Eixample, las flores robadas de tumbas frescas en el cementerio de Montjuich, de modo que los muertos revivan una noche cualquiera de luna llena y se encaminen a recuperarlas.

Soy, por tanto, culpable de brujer�a po�tica, c�mplice de la naturaleza enfadada con el hombre y de cierta magia absurda que seguramente nunca debi� desaparecer del todo de la imaginaci�n colectiva.

Y todo lo hice por aburrimiento, b�sicamente. En esta ciudad nunca pasa nada.

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En el subsuelo de esta ciudad

2005-11-18T17:07:09+1:00

En el subsuelo de esta ciudad laberintean varios kil�metros de alcantarillas y t�neles de servicio en los que cabe perfectamente una persona de mediana altura sin necesidad de agacharse. Y de vez en cuando surgen rec�maras abovedadas y oscuras donde hasta la ac�stica es buena y es posible celebrar peque�as fiestas.

Los ca�ticos conocen bien muchos de esos lugares, los han recorrido decenas de veces en busca de aventura, inspiraci�n o simplemente aislamiento. Una parte importante de ese entramado sinuoso es nueva y discurre bajo el incipiente distrito tecnol�gico, donde se han vendido muchos solares y viejas f�brica enteras, y se construyen o planifican por doquier las sedes de todo tipo de corporaciones.

Pues bien, cuando me vine a Barcelona y me instal� en casa de mi t�o Dante hac�a ya casi un a�o que Sergio se hab�a unido al grupo e iluminado a todos con sus habilidades inform�ticas. Su viejo port�til era uno m�s en las reuniones de medianoche, y a veces se posaban en su fr�a superficie nuestras fantas�as y nuestras travesuras de sabotaje po�tico, normalmente a modo de entretenimiento o clase magistral.

Ante nuestras at�nitas miradas, Sergio y su m�quina consiguieron acceder a los servidores de las webs municipales, y sustituir durante horas la cara del alcalde por la de Copito de Nieve, o apuntar muchos de sus enlaces a p�ginas de fotos pornogr�ficas y casinos online. En otra ocasi�n obtuvieron parte de una base de datos de un banco virtual y enviaron, a varios cientos de clientes, un mensaje del servicio de atenci�n al usuario agradeciendo la donaci�n del 7% de sus cuentas a una ONG dedicada a la protecci�n de la Iphimedia Theseus Justitiae, una especie mexicana de mariposa en peligro de extinci�n. O lograron reservar casi toda la platea disponible en el Liceu para la �pera de un compositor alem�n cuyo apellido ni me esfuerzo en recordar, todo pagado a nombre de una compa��a japonesa de inversores que supuestamente visitar�a en breve la ciudad.

Pero la gran y decisiva aportaci�n de Sergio, pregonero de las nuevas tecnolog�as aplicadas a la insurgencia cultural ha acabado resultando algo mucho m�s complejo, ambicioso y quijotesco de lo que yo estaba capacitado para asimilar. Aunque le llev� varias semanas y teor�as indemostrables, se las ha arreglado para convencer a Dante y compa��a de que Barcelona puede convertirse en el epicentro de una revoluci�n hacker que s�lo nosotros estar�amos capacitados para preparar.

En teor�a s�lo es cuesti�n de allanar el terreno conocido, peinando bajo tierra cada palmo de t�nel para captar e indicar adecuadamente todas las se�ales posibles de redes inal�mbricas internas de bancos, asesor�as, universidades, agencias y dem�s. Golosinas wifi para atraer un tipo de turismo silencioso de furgonetas ante las que ni �ste ni ning�n otro lugar del mundo est�n prevenidos. �Ya me encargo yo de ir avisando a la pe�a, pronto tendr� unos cuantos amigos en Berl�n y Noruega preparando las maletas�, le dijo Sergio al L�grima cuando �ste le llev� a ver a un conocido del puerto, el tipo que pod�a conseguirle a Dante los port�tiles, antenas y ruters necesarios para tama�a operaci�n de reconocimiento.

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La marea, se�oreada por la luna

2005-11-18T17:03:49+1:00

La marea, se�oreada por la luna, arroja constantemente sus caricias sobre la superficie de la playa. Y durante un tiempo incluso me llegu� a preguntar, medio dormido, si tal vez las olas retrocedieran porque lleg�bamos los ca�ticos.

Existe, entre la espuma que se desvanece y la arena seca, un espacio h�medo y estrecho plagado de deshechos que son casi arte. Es todo aquello que el mar devuelve al hombre porque es a �l a quien pertenece. Colillas, latas oxidadas, palillos para las orejas, condones lanzados desde lo alto de yates puntiagudos, cajitas de big-mac o cheesburguer, tiritas, bolsas de pl�stico variopintas y muchas otras cosas que le dan un profundo asco a Neptuno. S�lo despu�s de caminar descalzo sobre todo aquello que no quiere pisar nadie se alcanza a presagiar la de miera que se nos vendr� encima, tarde o temprano.

Despu�s del ritual com�amos galletas en el espol�n, mientras alguno de nosotros entonaba el �ltimo c�ntico y asomaban los primeros pescadores al otro lado de la carretera. La invocaci�n del tsunami nunca duraba en total m�s de quince o veinte minutos. Todo lo anterior eran simples pr�cticas de ritmo, preparativos, bostezos de los que se hab�an acostado tarde o ni siquiera. Y todos nuestros actos posteriores eran, d�a a d�a, ejercicios contra el mundo.

Lo �nico que importaba de verdad era el tsunami. Cada uno de nosotros lo albergaba en su cabeza y sent�a su lenta llegada, ese ir ganando mil�metros al horizonte.

Hay cosas que jam�s podr� reproducir la escritura, y que nadie sabe si se explican con unas cuantas onomatopeyas, pero ah� estaba, por ejemplo, el tam tam tim tumb, tam tim tim tumb, c�clico y casi infinito de Pep Cunill, quien en pocas semanas de pr�ctica pas� de ser un tipo con cara de empoll�n, silencioso y arr�tmico, a guiar los c�rculos rasantes de varias gaviotas, que sobrevolaban nuestras cabezas como d�ndonos los buenos d�as, hermanas aladas, os recuerdo tan bien!

Hab�a siempre barcos a lo lejos, engullidores de peces o portadores de turistas, y a menudo alg�n borracho dormido junto a las papeleras.

Algunas veces hasta el L�grima abandonaba su puesto en la cocina o junto a Dante y se nos un�a. Mi t�o accedi� a comprarle un detector de metales de �sos port�tiles, un grueso disco de aluminio inquieto al final de una barra, que hac�a bip bip al intuir relojes, pulseras, pendientes y dem�s. Y le hizo prometer que cuidar�a del juguetito como si fuese una parte m�s de s� mismo, as� de caro le hab�a salido.

Pero al viejo L�grima le dur� tan poco la afici�n como el buen funcionamiento del detector. "�Eh, L�grima! �Esos cacharros no est�n hechos para la arena!", le sol�a gritar Sergio.

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Me duele esta etiqueta made in China

2005-11-18T17:01:51+1:00

Me duele esta etiqueta made in China,
este pinchazo inquieto en el cuello de la camisa
como el llanto de un ni�o con sue�o.

Tambi�n me duelen los contenedores del puerto,
se vuelven ladrones transparentes
a lomos de camiones sin aliento.
Desfragmentan el mundo en un baile
de juguetes electr�nicos,
muebles de teka,
calzados deportivos,
�rganos humanos...

Cuando cambio el orden no pasa nada,
este drama supera la sem�ntica:
juguetes de teka,
muebles deportivos,
calzados humanos,
�rganos electr�nicos...

�O c�mo duele la gasolina, sin ir m�s lejos?
Nos movemos r�pido a base de petr�loeo con sangre,
no hay pozo que urge en la tierra sin culpas,
miedos, venganza, muerte y silencio.
Da igual que sea diesel o s�per,
ambas llevan diluido cierto polvo de huesos.

Pero lo peor es el mar,
viejo Mediterr�neo asustado,
ya no sumerjo la cabeza en tus aguas
porque me duelen ecos de fantasmas como peces,
murmullos del �frica que traen a morir a esta costa
tantas esperanzas putrefactas.